sábado
Gaviotas
Se escuchan voces de gaviotas. Sobrevolando los cordones de árboles, pasan con aletazos largos y suaves. Han evitado el cielo de la ciudad y comienzan a reagruparse, vienen tirando de las manillas que arrastran las cortinas de la lluvia. En pocos momentos esta agua que cae empujada por su peso llega a los patio de allá abajo y sigue cubriendo el resto de todos los techos, hace con ellos una música de lata y agua, tan conocido y hasta somnífero. No se puede culpar a las gaviotas por traer agua, como lo hace la gente, la culpa es del agua, por no dejar que nadie salga a su patio a fabricar las figuras de papel que habían planeado para ese día, los cocktail servidos en copas de vidrios coloreados, todas estas conversaciones y tandas de risa planificadas. Y esta aguada cortina es imposible, hará toda la fiesta para ella sola. Nadie está invitado. Y los que no están invitados fabricarán estas figuras de papel de arroz bajo techo, estas copias de la torre de Sant'Elia. Apuntarán en sus figuras de papel ...un automóvil rugiente, que parece correr sobre la metralla, es más bello que la Victoria de Samotracia. Y algunos van a quedarse sobre la cama, acostados y vestidos. Y volverán a dormir, por que el ruido de la lluvia y los ganchos del viento sobre los árboles, es igual al que nos llega del golpe del agua y el acero de un barco abatido hace años en el mar.
Comments:
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las imágenes que creas con tus palabras son preciosas y tienen un dejo nostálgico que en lo personal me gustan mucho
felicitaciones M
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felicitaciones M
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