lunes
Camille
Las copas de plomo, son llenadas con paletas de bronce y antimonio. Con hierro negro. Y a medida que la lluvia soltó los terrones y todos los troncos y los pastos. Noche a noche, por años, es que aparecieron las piedras, con esos gigantescos lomos curvos y planos. Al chocar con los cuchillos de fierro, llegaron a este mundo, esa fauna de piedra y esas columnas de granito. Estos ondulantes cuerpos de senos y vulva de piedra. Camille, mi amor, pienso en tí, hasta en ese pequeño rumo de piedrecillas que están por todas partes. Veo tus secretas intenciones. Camille, dame de beber de tu loca boca y devuélveme la sed de partir estas piedras. De tallar en ellas estas florales canciones de terzura. Bailarina Claudel de marmol, te traicionaron y no pudieron dejar de robarte. Piedras ocuparán estas ramas de hueso. Lanzas y espátulas habrán perforado esta cal que guarda este torax, donde late, arrullado en el beso de tu boca loca, noche a noche, este cascajo de corazón durmiente.
