el pingüino

2009-08-27T19:36:00.004-04:00

JFK

"el pasado es prólogo"

"dedicada a los jóvenes
en cuyo espíritu la búsqueda de la verdad
sigue avanzando"

¿Quién llora la muerte de Lee Harvey Oswall? Enterrado en una tumba barata con el nombre de Oswald ¿. Nadie. En minutos circulan declaraciones falsas y filtraciones de la prensa sobre Oswald. Se crea la leyenda oficial y la prensa continúa la labor. El destello de las mentiras oficiales y el esplendor épico del funeral de JFK confunden las miradas y desconcierta el entendimiento. Hitler dijo: "Mientras más grande la mentira, más gente la creerá".
Lee Harvey Oswald, un loco solitario que quería llamar la atención y lo consiguió matando a un presidente fue solo el primer "cabeza de turco". Años después, Bobby Kennedy, Martin Luther King, hombres cuyos compromisos con los cambios y la paz los hacía peligrosos para los entregados a la guerra, caerían asesinados también por locos solitarios. Hombres que exculpan a todos haciendo del asesinato un acto solitario. Todos somos Hamlets en este país, hijos de un padre-lider asesinado y cuyos asesinos aún ocupan el trono.
El fantasma de John F. Kennedy nos enfrenta con el asesinato secreto del corazón del sueño americano. Nos obliga a preguntarnos: ¿ De qué esta hecha nuestra constitución? ¿ Qué valen nuestras vidas? ¿ Cuál es el futuro de una democracia en la que un presidente puede ser asesinado en circunstancias sospechosas mientras la maquinaria de la justicia apenas se tambalea? Cuántos asesinatos políticos más disfrazados de ataque al corazón, suicidios, cánceres o sobredosis? ¿Cuántos accidentes de coche y aviación habrá antes de que podamos desenmascararlos? . " La traición nunca prospera ", escribió un poeta inglés. "¿ Por qué razón ¿. Por que si prospera nadie osa llamarla traición." El pueblo todavía no ha visto la película Zapruder. ¿ Por qué? . El pueblo todavía no ha visto los rayos x ni las fotografías de la autopsia. ¿ Por qué? . Cientos de documentos podrían demostrar esta conspiración. ¿ Por qué el gobierno los esconde o los quema? . Cuano mi oficina o cualquier persona ha preguntado algo, o pedido pruebas, la respuesta de arriba siempre ha sido: seguridad nacional. ¿ Que clase de seguridad nacional tenemos si nos arrebatan a nuestros dirigentes? . ¿ Qué clase de seguridad nacional permite quitarle al pueblo su poder fundamental y autoriza la supremacía de un gobierno invisible en EE.UU? . A esa clase de seguridad nacional, cuando huele así y parece lo que es, se la llama por su nombre: ¡Fascismo!.
Sostengo que lo ocurrido el 22 de noviembre de 1963 fue un golpe de estado. Su consecuencia más directa y trágica fue la anulación de la decisión de Kennedy de retirarse de Vietnam.
La guerra es el mayor negocio de este país, con 80 mil millones de dólares al año. El presidente Kennedy fue asesinado por una conspiración planeada a los más altos niveles de nuestro gobierno, llevada a cabo por combatientes fanáticos de la Guerra Fría del Pentágono y el aparato de operaciones encubiertas de la CIA. Entre ellos, Clay Shaw, aquí presente. Fue una ejecución pública, encubierta por personas de ideas afines de la policía de Dallas, el servicio secreto, el FBI y la Casa Blanca, entre ellos J. Edgar Hoover y Lyndon Johnson, que fueron cómplices después del asesinato. El asesinato redujo al presidente a un dirigente de paso. Su misión consiste en hablar lo máximo posible del deseo de paz de esta nación, mientras actúa como agente en el Congreso para los militares y sus contrabandistas.
Hay gente que dice que estoy loco. Una caricatura de sureño que quiere medrar. Hay una manera muy sencilla de determinar si estoy paranoico. Pidan a los hombres que más se beneficiaron, el antiguo presidente Johnson y su nuevo presidente, Nixon; que publiquen los 51 documentos de la CIA sobre Lee Oswald y Jack Ruby. O el memorándum secreto de la CIA sobre actividades de Oswld en Rusia que destruyeron al fotocopiarlo. Esos documentos son suyos. Son propiedad del pueblo. Los han pagado ustedes. Pero como el gobierno los trata como a niños que pueden asustarse si se enfrentan con la realidad, o que tal vez quieran linchar a los responsables, tendrán que esperar otros 75 años antes de poder verlos.
Tengo 40 años así que para entonces ya habré dejado este mundo. Pero a mi hijo de ocho años le he dicho que se mantenga en forma fisicamente para que una gloriosa mañana de septiembre del año 2038 pueda ir al archivo nacional y averiguar lo que sabían la CIA y el FBI. Tal vez vuelvan a aplazarlo. Tal vez se convierta en algo generacional, preguntas pasadas de padres a hijos. Pero algún día, en alguna parte, alguien averiguará la verdad. Eso espero. De lo contrario, tendremos que crear otro gobierno, como dice la Declaración de Independencia, cuando el viejo no funcione. Un poco más al oeste.
Un naturalista norteamericano escribió: " Un patriota siempre debe estar dispuesto a defender a su país de su propio gobierno ". Hoy no me gustaría estar en su pellejo Tienen mucho el que pensar. Han visto pruebas que no ha visto nadie.
Cuando éramos niños, creo que casi todos los que estamos en esta sala pensábamos que la justicia se aplicaba automáticamente, que la virtud era su propia recompensa. Que el bien triunfa sobre el mal. Pero a medida que nos hacemos mayores vemos que ho es verdad. Los individuos tienen que crear la justicia, y eso no es fácil, porque a menudo supone una amenaza para el poder y hay que combatir el poder arriesgando el cuello. Personas como S.M. Holland, Lee Bowers, Jean Hill, Willie O’Keefe se han arriesgado y han dado un paso al frente.
En estas cartas teno 8.000 dólares que me han enviado desde todo el país. Monedas de 25, 10, billetes de dólar de amas de casa, fontaneros, vendedores de coches, maestros, inválidos. Es gente que no se lo puede permitir, pero lo hace.Son taxistas, persdonas que cuidan enfermos, que ven cómo sus hijos van a Vietnam. ¿Por qué?. Por que les importa. Porque quieren saber la verdad. Porque quieren recuperar a su país. Porque todavía nos pertenece mientras la gente tenga agallas para luchar por lo que cree. La verdad es el valor máS importante que tenemos, por que si no perdura, si el gobierno asesina la verdad, si no podemos respetar a esa gente, entonces éste no es el país en el que nací, ni el país en el que quiero morir.
Tennyson escribió: " La autoridad olvida a un rey moribundo." Eso es cierto, especialmente en el caso de John F. Kennedy, cuyo asesinato fue probablemente uno de los momentos más terribles de las historia de nuestro país.
Nosotros, el pueblo, el sistema judicial que está juzgando a Clay Shaw, representamos la esperanza de la humanidad contra el poder gubernamental. Al cumplir con su deber de formular la primera condena en este castillo de naipes contra Clay Shaw, "pregúntense qué pueden hacer por su país, no su país por ustedes." No olviden a su rey moribundo.

De ustedes depende

2009-07-13T14:56:00.003-04:00

presente / ausente

2009-07-13T14:52:00.001-04:00

2008-10-02T14:10:00.008-04:00

Acto fallido en dos actos

I
Una gran máquina de acero con todos sus dientes y miles de manos pequeñas cruzó a alta velocidad cada uno de los hilos sintéticos de una cortina como esta. Y quedó formada correctamente en secuencias de hilos cruzados y fue colgada acá hace mucho. Quizá luego de ser armada, nunca fue movida de este lugar, desde allá arriba, donde cuelga de su fierro que la maneja. Y a pesar de estar cerradas las ventanas, al ser también probablemente tan antiguas como ella, dejan pasar aire desde afuera y estas andanadas de viento frío la mueven. Desde allá arriba en una conmoción que le atraviesa entera hasta acá abajo. Originalmente sería blanca, su amarillento paño transparente ha ido cociéndose con el sol y de seguro con todo ese polvo que debe sujetar. Al final tiene círculos de borde más amarillo, que son las huellas de chorreos de agua o goteras de esas que aparecen cuando la respiración se condensa en los vidrios. Sin dibujos, con curvas ha colgado allá arriba tanto tiempo, puesta acá para ver, sin ser vistos, hacia la calle, con excepción de la noche cuando están encendidas las luces de la casa. Cuelga allá porque fue echa para eso. Para hundirse sin ser vistos

II
Dieciocho grados de curvatura en orden ascendiente de regularidad uniforme, redondeada en grandes curvas es lo que buscaron. El cromo de las partes de detalle que tienen por fin resaltar la función de sello o apertura de la lámina de latón, de diecinueve grados de curvatura en orden descendiente. Bisagras, de pibote aceitado y manilla funcional. Los forros de adentro se han soltado de su lugar y esos asientos de poder necesitarían una larga sesión de manicure. Pasta en extensiones largas se ha vuelto trozos descascarados, con forma de isla. De tener color, alguna vez sería blanco, el que ahora trae va de amarillento a oxido e n las partes de borde. Cuatro redondos neumáticos, aplastados por su propio cemento. Los espejos aún funcionan y el volante girará algunos grados, el resto perdió lo que había ganado, ahora es una garganta de lata solamente y traga tanta electricidad al verlo. Puesto allí bajo esa sombra que siempre tienen por cubierta. Mejor aún si es de árbol que no fuese caduco. Un pino. De agujas sin droga. Todo este fierro con ruedas. Año a año con su gran trizadura, que crece sin volver a esmaltar. Aplastado en la parte borrosa de este gran plano.

2009-02-06T17:01:00.004-03:00

Manzanas y naranjas

Los últimos peldaños de una escalera, que visita una o dos veces al mes, son siempre los más difíciles, ha recuperado el oficio de morderse las uñas, porque se puede hacer u oficio de esto, aún, a pesar de todo lo que ha logrado hacer, de todo aquello que no se debe hacer, aquella espada del arrepentimiento, vieja y gastada, pero con filo todavía, podía ser desenvainada en estos tres últimos peldaños. Escalera de madera nouveau, con peldaños todos desiguales que adquieren forma por los bordes del pasillo en caracol que va dando a la puerta de ingreso de todas las habitaciones de un hotelillo de madera con polilla y de esas laminas de zinc, en el techo, con figuras que traían antes de europa. El pasamanos tiene allá abajo en el primer piso un caracol donde comienza y otra vez en este sexto piso, aparece el otro caracol que remata el final de esta baranda brillante de sebo de mano. Antes había alfombra acá en la entrada, se mira los zapatos, de esa alfombra verde oliva intenso, se acomoda la tira de la cartera sobre el hombro, ahora solo quedan los hoyos en el suelo, traga saliva, toda la escalera ha quedado atrás, se toca los labios con los cuatros dedos, ampolleta de 45 watt. Habitación 18 indican los números, una taquicardia, es muy parecida a una arritmia, sin embargo, esto es distinto, es solo un pulso elevado. Comienza a girar la manilla, que parte horizontal, hacia abajo, se ha puesto los calzones que le gustan a María, la manilla esta tan helada, como opaca, se ha rasurado las axilas y ha estado casi una hora en la ducha pensando en todo esto. La manivela llega hasta el ángulo máximo que puede una manilla de puerta lograr, nunca volvió a perfumarse la entrepierna a maría le desagrada el sabor del perfume y prefiere el gusto de la carne, el clac del pestillo indica el comienzo de la apertura de la puerta, la que se ha vuelto gigante y el aire helado y el corazón tiene un gran latido, seguido por otro, y la saliva cortada en la boca. Cierra la puerta con la espalda y adentro esta especie de semi oscuridad o semi claridad son desconcertantes. Este cuarto es siempre elegido, porque es el único que tiene un balconete que da hacia la parte sur de la ciudad, la cama ha sido abierta y ordenada con mucha paciencia, una silla, una manzana sobre el pañolín bordado que tiene cada pieza de este edificio, algo así como una atención inmobiliaria, bordado a la antigua, con dibujos de florecillas y ramas, de árbol. María esta ya en el balconete y lleva la falda que le gusta a ella. Por que es tan ajustada y tan cómoda a la vez. Cuelga la cartera en la silla, agrega unas mandarinas junto a la manzana y sin la chaqueta, entra a través de las cortinas al balcón, María no interrumpe su revisión aérea de la ciudad, solo cruza su brazo por detrás de la cintura de ella y la acerca. La reja del balconete tiene también motivos florales.

2008-06-04T09:04:00.003-04:00

Recuerdos recobrados

Ubicada la silleta con sus largas cinco patas, sobre la trama de pasto que se va oscureciendo hacia el borde del cuadro. Solo habrá que esperar sentado o de pié junto a la silla o de pié sobre ella, lo que asegurará mayor visión.
Las formulas redondeadas de nubes se extienden en secuencias de niveles y el viento se sabe que es el responsable de esas formas la mayoría tan afables y recomendadas a la hora de esperar el correo de la memoria. Así uno a uno, el primero muy adelantado, solo y acaso el más grande de los que llegaría, comenzó a sobrevolarlo en semicírculos extendidos, es sabido que gustan de planear y los aleteos están reservados para levantar vuelo o esos desordenados aletazos usados para el frenado, por fin ya ha aterrizado y comienza a caminar hacia el, adelantando primero una pata palmada y luego la otra con un adelantamiento de cada hombro y un juego del eje de su cabeza, un pelicano, es tan gracioso en tierra, como elegante lo es al vuelo, avanzó cerca de diez pasos y frente a el, lo miro unos segundos en esa cúpula de cristal oscura y diminuta que tiene por ojos, él solo observó al ave con los dedos allegados a la boca en gesto de sorpresa por la aparición del correo. El ave abrió el gran pico y acercó esa abertura a el, adentro viene una servilleta arrugada y escrita en ella la receta que el habría anotado de cómo hacer una hélice de madera, no era mucho, pero era un hermoso recuerdo, las hélices habían dejado de ser un arte para él y recordarlas fue muy grato. El cielo se abre ahora para una pareja que trae cada uno un zapato, era extraño pero no recordaba exactamente en qué los había usado, sin embargo el estilo y el color decían que eran de dama, eran los de esa niña del ballet, la que siempre se despedía con un extraño beso, ese si que era un recuerdo delicioso y extraño a la vez. Ese día una par de pelicanos más habían llegado alrededor de la silleta, unas bolas de vidrio y unas barras de tizón blanco, las usadas en esos hoyos en la tierra y para dibujar un plano de cuadrados y números en el cemento, todos eran recuerdos tremendos y pequeños al mismo tiempo, las aves se quedaron un rato junto a él y esperaron mirándolo sonreír a cada recuerdo recobrado, para ellos solo eran unos extraños objetos arrancados de las profundas aguas del mar de la memoria y traídas a cambio de unas palmadas en el lomo cubierto de plumas o una tibia caricia en la papada.

2008-05-12T09:36:00.003-04:00

La Copa

En la intersección de las dos líneas que marcan la mitad de la forma de un tableado de piso, nace una tercera línea vertical, que es la cuarta parte de la líneas de una pequeña habitación, cada una de las tablas tiene dos bordes y el borde de la más próxima cubre los clavos de la tabla siguiente. Esto es lo que genera un, así se les conoce: rincón. Hacia allí apuntan todas estas líneas, que confabulan para que toda su atención no pueda contar con voluntad propia, solo seguir este mapa que forma dos planos en formas de murallas, quizás el borde de una cortina bordada, lo que hace suponer la presencia de una ventana, aparece levemente por uno de estos bordes de la mirada. Colocada en estos triángulos formales, ha sido puesta una alargada mesa de rincón, de tres patas contorneadas y plataforma de círculo, quizás de cuero de nogal teñido muy rojo, de aquel rojo llamado magenta, cubierta con pañoleta también circular y algunas cosas de mujer que siguen siendo paisaje para aquella pieza que ya ha robado su pequeña fascinación. Avanzará hasta esa pieza, con apenas unas miradas hacia un supuesto pasillo, de manera de verificar si nadie se encuentra cerca. Esa pieza es también circular, de trazadas en forma de relieves de diamante, quizás con motivos florales, con una base circular y una sola pieza que sube a sujetar el hueco rodeado de vidrio o cristal. Ese vacío que rodean las botellas y las copas, que como esta, las hace ser solo los sujetadores de una nada, a la que se le destinaran muchos usos. Una copa de vidrio tallado que ha sido dejada luego de que ya no contiene nada, así vaciada, ya no es más que una pieza más. Y sin embargo, ya ha avanzado para estar lo mas cerca de esas tres líneas que se dirigen al punto del rincón, ya allí, deja correr su dedo índice por este borde circular, la levanta hacia su propia nariz, no para adivinar con que fue llenada, sino para el conjuro de atrapar los restos de olor de aquella que la habría usado minutos atrás. La copa ha sido besada dos veces, primero por ella, la boca que corre sobre los dientes y asegura el soporte del paso de su lengua, que ha dejado estos labios marcados en forma de sonrisa y luego por este arrinconado bebedor de besos falsos, el que ha dejado la copa otra vez en su lugar antes de retirarse de ese confabulación de líneas. La marca de lápiz labial ha sido reducida a la mitad, un rastro en el vidrio de esta canasta para licor y otra en la boca del practicador de besos falsos, que aburrido de besar su propia mano y abrazar la almohada por las noches, sigue estas líneas cada vez que puede, porque sabe que encontrará allí donde chocan entre sí, lo más parecido a lo que los besos deberían ser.

2008-05-01T11:38:00.004-04:00

Los ojos de la rata

¿sabes por qué las ratas tienen los ojos completamente negros?, no, dice. Los tiene así para dividir a los hombres en dos grupos. ¿ En dos grupos y cuáles son esos?. En los reaccionarios... ¿cómo es eso?. Es más simple de lo que crees. ¿ Si?. Si, el reaccionario, buscará una varilla, gritara, arrugando su nariz en advertencia de asco. Se volverá loco corriendo de aquí para allá y mandará a lavar su casa, como si esta fuera suya realmente. Le cargará la culpa al vecino porque el no retira la basura de su patio tan seguido como él lo hace. Culpará a los duraznos que se acumulan sobre su techo. Mandará a cortar las ramas que cruzan por sobre su jardín. Y no quiere que le hablen del tema, ni siquiera recordar los ojos de la rata. ¿ Y el otro grupo?... Los reflexivos, ¿si?. Si. El reflexivo mira uno a uno como los duraznos caen a medida que el verano se va. Y la muralla de musgo se vuelve otra vez verde, celebrará la nariz de la rata estirarse para agarrar el olor de su patio, su gorda cola de carne y pelos ralos. Celebrará sus magnéticas y redondas, bolas negras que lleva por ojos. La rata tiene los ojos completamente negros, para dividir al mundo en dos grupos. ¿Si?. Si.

2008-04-13T21:06:00.002-04:00

2008-04-07T13:09:00.004-04:00

¡ oh mi amor ¡

Maricón. Bastardo. Conchetumadre. Mal nacido. Te parió una perra. Zoquete de mierda. Pelmazo engreído. Huevón kuliao, boludo y mariquita. Gil ahueonao, imberbe, funao y mentiroso. Cagao de la cabeza, arratrado, chupapito, te gusta maraquear, cobarde chingón, pelotudo del orto, cabezón de porquería, chorreao, come caca, sangrón corrupto, vendido linyera, ganapanes chulo, incapaz, rata come vomito, julero, cara de raja, bobo, anestesiao, cholo, chupapija, piojo, pulga, pendenciero, traidor, inescrupuloso y pulpo. Ratón de alcantarilla, araña rastrera, deforme, te han parido verde, te hicieron madurar a combos, egoísta, egocéntrico, frío, inmaduro, tetón, baboso, odioso, vacío. Desclasado, ignorante, farsante, grupiento, pintamonos, frívolo, mojón. Amargado, depresivo, tonto, grosero, impertinente, ramplón. ¡oh mi amor ¡. Hediondo, piñiñenta, deshonrado, agarratodo, ladrón, arbitraria, despiadada, orgullosa, pedante, idiota, zorrua, impuntual, olvidadiza, infantil, hueca, aburrido, terco, parco, insensible. Cicatero, interesada. Culebra, víbora, mono, chancho. Yegua y pava. Cangrejo. Babosa. Chinche. Pulga. Jirafa. Mongólica, retrasada y famélica. Bagre, pico de loro, cabeza de moco, pendejo de lata. Raquítico y jorobao. Lengua de lija. Ojos de gata. Conventillera, cahuinera, mala. Altanera, arrogante, incomprensible. Materialista. Calculador, desordenado, abandonado, meado, cagado. Pasada a raja. Gilipollas. Picúa. Metiche, celestina, bruja, enano, conventillero, eunuco. Maraca. Déspota, sedicioso, estafador, chantajista, sapa. Drogón. Patiperro. Vago, desmuelao, puerco, canalla, descorazonado, descerebrado. Pseudo. Infra. Pordiosera, pedigueña, caliente, chorreá, lunática, borracha, ponzoñosa, venenosa. Enfermiza, debilucho, chiclosa, dura, cabeza de pollo. Mierda. ¡ oh mi amor!

2008-03-31T20:46:00.014-04:00

Barra de acero, pintura roja y babuino cautivo

Los tres litros de base de aceite, provenían de tres mil litros más y estos tres fueron usados de base en un tarro, para un chorro de concentrado rojo, que fue lo que le dio el color, después de vibrar y ser revueltos. Después de esto, fue rotulado, se traslado en una caja junto a otros noventa y nueve tarros más, en un camión, hasta la repisa de metal de una bodega, desde donde fue sacado, empacado de nuevo y traído hasta el circo, junto a una brocha delgada.
Las cinco barras de fierro que fueron necesarias para armar esta caja de barrotes cúbica, originalmente eran muy largas y fueron cortadas en trozos más pequeños y soldadas en tramas parejas, armando así las seis paredes, con una puerta que es la que tiene siempre una jaula.
Un babuino es un papión, de esos monos de dientes grandes y cara rosada, este fue tomado de una camada de otros nueve, que parió una mona muy lejos de acá, eran tres pero los otros dos murieron, probablemente este era el más violento. Conservó en el lomo esa mancha blanca que dicen que tenían los primeros que fueron traídos del África hace unas diez generaciones atrás.
Todo esto había sido puesto junto, la pintura sobre el fierro y el babuino dentro de la jaula, en una gran carpa semi abandonada en un día sin función, a una hora en que no se ve gente por acá. Solo una plataforma de pasto seco y mugrienta. Y las ruedas de caucho de los camiones detenidas. Pequeñas manos y amoniaco fétido. Los delgados dedos de mono y la histérica mirada que emiten esos bolillos que tiene por ojos. Las barras de fierro, la delgada capa de pintura roja y el exagerado bostezo de papión adormecido. Todo esto ha sido puesto junto acá, con un fondo de carpa de barras de color paralelas.Y ha sido extendido el aceite, en capas uniformes, logrando un rojo encendido. Toda barra fue unida y limada sus asperezas, sin que dejara de ser metal y jaula. Y el mono es alimentado con ramas de manzanas y pelotas de melón. Y han sido reunidos acá. Sobre un nivel de sacos despedazados. El desfase de las cejas del mono aburrido. Las líneas del dibujo del metal, todas oblicuas, disminuidas con la cantidad de capas de pintura que recibieron.

Todo esto ha sido puesto junto acá, uno sobre otro y este dentro del otro. Pintura al aceite, fierro de construcción y ejemplar de simio introspectivo.

2008-03-18T16:46:00.022-03:00

Luminaria

Limpió la mesa con tanto compromiso que le daba pena toda esta intensidad. En pasadas de trapo húmedo, al principio circulares, para dar paso luego a las paralelas, hasta darle a esa superficie la parda textura de la madera mojada. Esta cita en esta época es ineludible. Ordenó las cuatro sillas y quedo sentado en una de ellas. La secuencia de momentos se va alargando cada vez más cuando se esperan. Tras de él está la casa ordenada, salvo algunos libros amontonados en el baño. Las doce murallas de todas las piezas, las tres camas, la cocina y sus baúles para comida, las platillas todas lavadas por el mismo, todas las ampolletas, los rincones para los alacranes y un jardín regado con bolas de feca de gato en la parte trasera de la casa. Esta cita fue acordada desde que era niño y será pactada probablemente hasta más allá de cuando sea anciano. Su casa cuenta con su techo, sus dos números clavados sobre la puerta y estas puntas que tienen las rejas que dan a la calle. El cruza los dos pares de cinco dedos entrelazándolos en un solo puño central frente a su pecho, apoyado en el largo de sus brazos en esta ya seca superficie de madera y se complace en la espera con todos los estadios del cuerpo a toda cita anteriormente pactada.
Sobre esta mesa de cuatro estacas, se va concretando por fin lo acordado. Aparece por el flanco en círculo, en forma de pequeños tintes, con imperceptibles cambios de color al principio. En rayas y monedas. Y más tarde en una sostenida y creciente forma de un mapa en movimiento, de luces y contraluces. Todas estas viajan sobreponiéndose unas sobre otras. Avanzan muy despacio, pero son constantes. Esta figura, es lograda con el barníz de la pobre luz del sol en invierno. Lus que atraviesa cortada en lonjas irregulares por los espacios que se mueven de las hojas de árbol. Esta masa de tonos movibles, no suena, solo brilla y se opaca a sí misma, lamiendo esta gran mano doble. El sonido de hojas afuera, antecede a una complicada secuencia de cambios en las luces. Y eso es lo extraño de este asunto lumínico, su silenciosa marcha sobre todo lo que encuentra a su paso, que quizás produce sonido pero es un ruído tan remoto que nuestro oído es totalmente incompetente para esta tarea. El asunto es que entibiara, dada su lentitud, acaso muy poco, pero suficiente para que se quiebre el hielo que tiene un hombre solo en una casa vacía. Lo exasperante será el silencio. Entibiará las luces. Y también las sombras. La velocidad que tiene todo este evento, le asegura unas horas de abrigadora luminaria. El mira y se deja cubrir por todo este conjunto luminoso y sombrío a la vez, que proyecta estas islas de calor sobre su gran puño, la esfera de su cabeza y la lengua rígida de la mesa. No suelta sus dedos unos de otros, pues sabe que estas intrigantes, calmas y suaves andanadas de precisas imprecisiones, salvo con un cuerpo frío, no se sujetan con nada conocido en este mundo.

2008-03-10T20:34:00.004-03:00

Esta pieza fue compuesta en un campo de concentración y ejecutada por primera vez frente a 3000 presos de guerra, interpretada por los cuatro músicos que se encontraban en el campo. Compuesta por Olivier Messiaen el "Cuarteto para el fin de los tiempos" ha concentrado para mí una fuerza desgarradora y misteriosa incomparable. Y es para mí, una pieza sin titulo. Sin título posible, la religiosidad de este autor es una extraña forma de contener tanta creatividad. En un dia sin cuentos. Música.

2008-03-09T15:19:00.005-03:00

Ejercicios de vacío

Se queda tendida en la cama y mira con un solo ojo abierto, adivinando, por los ruidos que llegan hasta ella, la secuencia de actos del responsable de traerle un desayuno. También esa delgada nube de humo le avisa que debe acomodar su almohada tras su espalda, pues el pan ha sido quizás más que tostado. Enfrente de esa bandeja rectangular, comienza con darle una mordida al embarrado pan con mantequilla y es hasta entonces cuando abandona la idea de pulsar la tecla que autoriza a la televisión a venir a quedarse con ella. Ha decidido quedarse, como llevaba ya esa mañana, mirando más afuera del marco de su ventana, hasta la pared que esta cubierta con ese arbusto gigante, pero ella no mira las hojas, sino, las hojas que aparecen al mirar los espacios que hay entre ellas. Y no va a encender nada que la distraiga pues el sonido que viene de moler el pan entre sus muelas, es ya esta mañana, muy perturbador, sumado a la secuencia de espacios que cambian con el viento en un íntimo, hipnótico y suave trompe l'oeil. Las mordidas se transmite a través de su quijada a todo el cráneo. Los dientes también muelen, pero son las muelas las que avanzan más en esto. Al principio el sonido es crujiente, igual al de la sal bajo los zapatos, al caminar por un mar de sal, seco. Y lentamente, ayudada por su lengua, comienza a ceder a un sonido más parecido a una masa, como si fuese necesario devolverle al pan su estado anterior, al que tiene una vez cocinado, el de una blanda masa remojada y tibia. Ahora suena el agua, al tragar una porción de jugo o de leche, que será lo mismo de liquida, disolviendo más aún este engrudo sabroso que se va empujado contra el paladar contra la continuidad de la boca hacia el interior del cuerpo, que de seguro después de esa oscura entrada debe haber más interior. A pesar de que ya no siente ningún sonido y acaso desaparezca todo lo que se traga. Antes la cosa era adivinar a qué se parecían estos espacios entre las hojas, ahora es solo la mirada al vacío, ese que está entre las cosas y que queda marcado por el borde de estas mismas. Y que se logra con esa extraña forma de mirar que es el da la mirada perdida. Otra vez cruje desde la mordida principal esta roca de pan y otra vez al cerrar los labios se forma este tambor de mascadas, que resuena hacia el cráneo, hacia los pasadizos de los oídos y más allá de la pared trasera de los ojos.

2008-02-29T16:21:00.010-03:00

Me gustan los árboles

En la planta de este bus en movimiento, se puede ver desde arriba, el campo que se pone también en movimiento, la distancia que separa tu lámina que usas de cara y que es la que siempre yo he recorrido está ya acortándose. La isla que marca el fin de esta ciudad esta hecha de cinco líneas de acacias, están en este tiempo aún creciendo, con las marcas que deja la rotura de la corteza y sus laminillas de hojas que son verde aún, ramas con espina y parientes en las sabanas africanas, al otro lado del atlántico; marcan la partida de este viaje. Me gusta el final de tu espalda cuando estas montada en tus cuatro dobladuras, codos y rodillas y yo solo veo donde nacen las piernas, y ese ángulo es insuperable en la bondad erótica que contiene, la marca inolvidable de los pelos que tienes aún más negros en esa gran humedad roja que es mía. Y el borde del camino siempre lo he recordado pues los álamos están puestos en fila india y ellos en esta fecha , como siempre ya están adelantados y las cáscaras se han vuelto amarillas cadmio. Las líneas de árboles que están allá en la cresta de los cerros están marcadas por álamos también y acaso alguno que está siempre solo en el borde de tierra y cielo que es un horizonte. Me gusta igual que permanecer en silencio, el rebote con el que te haz propuesto hundirme el hueso que traigo bajo el ombligo, con el hueso que traes puesto tú allí mismo, es imposible que todo esto dure mucho tiempo si quieres seguir golpeándolo así cuando tienes tus rodillas en mis orejas, durará tan poco que dará pena. No es posible que todo esto sea siempre lo mismo y que sea distinto siempre, pues esta sed es la misma y los resultados también. Me gusta la blandura de la piel y la dureza de la erección de tus dos pezones de carne. Carne con temblores conocidos. Más allá, los castaños y los ciruelos que tienen las casas de campo me avisan que he dormido lo suficiente y levanto el respaldo del asiento, solo sé que queda mucho aún pues estos castaños están antes de la mitad de la ruta y son más viejos que este camino y este bus y estos viajes aún. Sus grandes hojas aserruchadas y sus bolas de espinas que defienden sus castañas, son un standard muy agradable, donde están anclados miles de recuerdos de tardes de soledad. Otra vez todos los caminos se ven cocidos de espinos y los árboles de higos, que atraparon completamente enormes casas de barro abandonadas. Y los sauces lamen, lo sé, aunque aún no hemos llegado a ellos, las cresta del río verde y azul y azul. Me gusta que me aprietes los pezones de estas tetillas secas que los hombres tenemos, más allá del dolor y esa mirada de enojo y concentración con la que te empujas mi cuerpo desde el hueso de las caderas que yo tengo, para darte esa penetración tan larga, que todo esto se vuelve demasiado sexual para mí, lo sabes, no pongas esa cara de ira ardiente que toda esa capa de sudor nos inundara a ambos. Estas tierras más secas solo han dejado manchas de árboles de tilo y los brazos de los cactus han aparecido por todas partes. Solo hay árboles de secano, el tamarugo y las parras amarillas. Y es adivinable donde hay agua porque solo allí desfilan árboles verdes, de seguro son perales y cerezos. Después de todas estas selvas, las placas de cemento de la ciudad en la que vives han aparecido. Sin embargo otra vez las acacias están por el borde de las veredas, pero estas son más rosadas y más delgadas, igual a los brazos de las garzas, con estos vientos y las cajetillas de semillas ya están doradas y esperarán a que llegue la lluvia en esa forma de acompañante de vereda para colegial. Grandes plátanos orientales y estos paraguas más pequeños. Me gusta besarte, que me beses, antes de eyacular y esa cara aparte de sudor, esta siendo regada por tus lágrimas de orgasmo. Me gusta que me digas que no, que no puede ser tanto. Que solo tu cantes cuantas veces haz logrado una sacudida a tus costillas en lo más cercano de un humano al placer. En el choque del hueso, en la pretura de la carne, en la laguna de agua, te he dicho siempre, aquel que no está dispuesto a recibir, difícilmente estará dispuesto a dar. Suéltame de esta felicidad que es necesario preparar té. El bus se ha detenido, la calle que da a tu casa tiene altos árboles de liquidambar que son los que con mayor intensidad usan cromos y cadmios. Ya las cajetillas de espinudas están abiertas y la resina de ámbar perfuma mis tres golpes a tu puerta. Me gusta que la distancia de la lámina que usas por rostro sea la más corta que existe.

2008-02-21T23:24:00.011-03:00

Salva

Desde la mañana la cabeza se la tragaba una inercia en remolinos de nausea, había despertado con el efecto de una noche casi sin dormir, que siempre es un pago muy desgastador. Ya estaba formado en la fila de diez hombres recibiendo una bala para el fusil, su lugar era el cuarto, así que había tratado de ver la similitud o la diferencia de las balas entregadas a sus tres predecesores, con la que él recibiría, alcanzó a mirar las otras seis que quedaban en la mano del soldado que las entregaba, no notó en ellas ninguna diferencia. Una muralla de fusilamiento es una muralla a la nada, una pared sin futuro, un punto final, para el que está atado, como para cada uno de los que dispararán contra el. La idea de que una de las diez balas fuera de salva, una bala de mentira, un proyectil de talco, echa para salvar a ambos en cada lado de la muralla; le entregaría a cada uno, una pequeña arista, de la cual sujetarse y no caer el mismo también al tirar del gatillo. La secuencia de órdenes que vienen, lo fueron guiando hasta quedar apuntando a ese corazón, todos deben apuntar al pecho, de manera de que nadie llegue a saber si acaso su bala era de verdad. Verdadera, igual a las heridas que una bala le hace al cuerpo de carne. La secuencia de la explosión de una bala es eterna, empieza desde el gatillo que va siendo jalado hacia el mismo, soltando una consecuencia de engranajes de articulación, que tienen por fin soltar un garfio, un martillo de aguja hacia el centro blando de la bala, que al ser perforado inicia una llama contenida allí en ese cilindro de metal, por años. Una bala es una amenaza de fuego contenida, cargada con granos de pólvora enseñados todos a arder juntos a pesar de que estén comprimidos en aquel pequeño tubo. Toda esta explosión triste y culminante, guía lo inevitable de este enorme empuje, ya que los bordes del arma contendrán la explosión que es siempre en todos los sentidos del mundo, hacia uno solo, hacia delante del que la trae a este lugar, hacia donde dicta ese punto y que prometerá donde irá a llegar un huevo ignorante echo de plomo. Ese huevo que empujado por todos estos sucesos, ya solo irá inocente, pues la culpa va hacia atrás siempre, del plomo a la pólvora, de la pólvora al percutor, de este al martillo, al engranaje, al gatillo y por fin al dedo. El orden en el cuerpo llega hasta más allá del tirador, a aquel agujero que es siempre el final del viaje hacia adentro de alguien. Entonces con toda esta explosión de humo y toda su explosión de culpa acumulada en la garganta de su corazón; ha dejado caer ese punto de mira al final del su cañón hasta los pies del que va a recibir toda esta absurda desgracia y a la hora de que muriera por los plomos de los otros nueve tiradores, su cabeza cuelga en medio de un pecho desecho, pero con los pies intactos, cubiertos solamente por una parda nube de talco.

La onceava explosión que completó esta serie vino desde el martillo del que había estado dando esta secuencia de vueltas a esta manivela y abrió una fosa en forma de rajadura roja, pero esta vez; con una marca de entrada a su cabeza y una marca de salida a este largo dia de elefantes muertos.

2008-02-06T16:52:00.000-03:00

Primera historia de amor fracasado

Alguien ha dejado por la vereda de tierra que marca el margen a la vereda de cemento y por la cual camina uno diariamente; el cadáver de un perro pequeño. No más grande que un zapato grande y de tan poca estatura, que aún no lleva puestas las camisetas que usan los perros mayores. Por su cercanía con la solera, quizás murió golpeado por un auto y ese mismo barredor municipal, que es el dueño de las soleras de este país, quiso que su resto de cabeza se salvara de los autos que llevan , en esta época, vacacionistas a vacacionar. Y lo ha dejado estirado acá. Este sol de mañana que se ha puesto muy vertical y blanco, ha ido opacando lo único que quedaba con brillo en él, pues él, tiene los ojos abiertos, los dos ojos, centrados en la calle que no llegaría a cruzar. O si caminaba en dirección contraria hacia donde mira ahora, quizás si cruzó, pero nunca llegó a saberlo. Todo lo que le rodea es impresionantemente desértico, un continente eriazo, del cual él es el contenido, un marco echo con esas mayas de pasto que se niegan a desaparecer y viven todo el año, sin agua, sin amigos, sin mesitas con tazas de té y que hasta florecen, esas mayas de verde seco. Papelería de envases de chocolate y otra vez, ese polvillo que levantan los autos que llevan vacacionistas. Ya no se puede sino hablar en este punto, del tremendo hoyo que se abre en la pared sin hoyos que dicen que el amor tiene. Y es que me ha recordado esa palabra escrita en la muralla rumbo al matadero de palomas de esta tribu de gatos que frecuentan la iglesia. Y a la que he querido escribirle "atado" con la misma letra y el mismo lápiz en spray. De manera de conseguir amoratado. Un perro como este pudo haber sido acompañante de dama y solo es ahora una parte rota. Es una pieza inútil. Esta es una pieza que cayó por ese hoyo de esta pared. Y llegó hasta aquí mismo, a esta vereda por la que se pueden conseguir pan y chicles de naranja. Hasta hace poco, del otro lado de este muro, llevaba una vida sobre cuatro patas y una quinta que es la cola. Ya había perdido, es más que seguro, la cuenta de los latidos de su corazón. Solo esperaba, como yo ser retratado junto a su enorme falda y sus pequeños párpados, nos daría leche a ambos. Y la garganta de su corazón se atragantaría para siempre. Hasta aquí era una pieza viva. Que tragaba sangre de sí mismo a sí mismo. Esta muralla no es plana, ni es verdad lo que decía la página de cartón, de ese cuento colorido, pues si tiene hoyos, en los que la fuerza de gravedad, el asunto más simple que existe, te asegurará una caída libre, todo garantizado por un descuido. Un engaño de estos mismos ojos. Hasta un pequeño perro, no más grande que un zapato grande, se va a caer hasta acá, hasta esta vereda, empujado por los fierros que tienen uno de estos autos que llevan vacacionistas a vacacionar. Cuando podría haber sido un sereno pensador y acompañar a la gentil vendedora de arreglos florales y haber posado con ella en fotos oscuras. En litografías de época. Mientras esperaban a que llegara yo, de traje largo y copa de sombrero, con una galleta de salvado para él y unas promesas de carreras por estas veredas. Y en una caja, un disfraz de cuarto, para que ella me acompañara a beber aguas de limón; unas delgadas bombachas de seda. Muralla de cartón con hoyos, te encargarás de botar hasta acá todos estos perros pequeños, todos estos imposibles retratos fracasados.

2008-01-28T17:23:00.000-03:00

Una playa remota

Que al juntar las manos con las palmas hacia arriba, bajo el chorro de agua de la llave, se llena este barco de manos juntas y una vez lleno, se va con la cara hacia esta laguna pequeña, todas estas olas son de grandes cuevas de mar, donde la morsa y el calamar viven de día pues de noche saldrán a cazar, las manos mojadas cubren la nariz y los ojos tercamente cerrados, las burbujas de las manos fermentan olas de florales espumas, la caída de la batiente estalla en la pradera de arena que la llama una y otra vez, desde hace mucho. Esta es una larga playa a la que solo se llega con agua dulce de la llave, desde un baño dulce también. Desde que la mar es mar. Y nadie había todavía vencido la cascara de naranja que las olas pulen toda la noche. Esa arenas lisas han estado ahí sin ser pisadas. Ni siquiera por las estrellas de las patas de las gaviotas. Lisa. El agua enreda los dedos a los huesos de las mejillas, las paredes avanzan en tandas de liquido y frescor, así como avanzan las piernas en el río, cuando buscábamos la piedra blanca entre todas estas azules y negras, las manos son tan largas que no se acaba el agua, y esta tan fría que los ojos aunque cerrados se enfrían y se niegan a abrir sus caparazones, hasta que esta interminable cascada termine, estas lenguas de las que me habló alguien, que alguna vez las vió venir hacia el, para decirnos que tan lejos uno puede ir solo por la playa, las cortinas de sábanas mojadas, permanecera uno así, mirando con los ojos cerrados, al agua que lame incansable así a estos ojos, a pesar de esa oscuridad se ven los roqueríos, cada vez que se pueda abandonar esta sequedad que anda suelta y bate esta espuma que somos, de ahí que tarde tanto esta laguna y se haga en tandas de pequeños chapuzones en carpas de velero, de madera y pequeño en la cáscara de la nuez. Blanda acude a mí, en estas horas, las caminatas perseguirán más tarde la marca de agua en el cemento y las patas de los leones de bronce. Una playa es más profunda cuando no hay nadie más en ella. Los diez dedos cada uno tendrá un banderín y se lo gastará de a poco y los tarsos serán los que sostendrán los primeros intentos de huida de esta catarata, las palmeta de ambas manos, se juntaban conteniendo las dos partes de tu cara, el resto es una imagen de una boca que a veces también traga de esta agua, las anguilas duermen en las sombras de los cardenales y todavía no se ve la luz para salir de estas manos, la manera de beber tantas veces y girar la cabeza no asegurará la salida, empapar la casa de la cara hacia arriba y hacia abajo, por ende, es la forma más rápida de cruzar por estos frescos cordones. Cuando acudas a la cita con esta playa, que de ella nunca ha salido nadie, marca la salida con lineas en la arena y en el agua. Y dejarla caer , hacia abajo, y obligarla a subir, aún desvaneciéndose lo que quede. Que quedará sujeto a uno, en gotas, o en marcas de gotas que son imitaciones de lágrimas. Separar las manos. En la base de la cabeza, es extraño y blando, una playa que se abandona sin haber estado en ella, con todo esto y aún así, se regresará, acaso con más conejos y más gorriones, otra vez, a bañarse, a buscar de nuevo esa carga de agua, juntando las ollas de las manos en la llave.

2008-01-26T15:00:00.000-03:00

Preludio a la siesta de un fauno. Versión para piano y aspersor metálico

La cara la tiene azulina. Al cerrar los ojos, la partitura la lee dentro de su cabeza. "...Estas son seis partes de largos desiguales, donde la primera, es mostrada cuatro veces por la flauta, parte sola y más tarde con una armonía, "de espera", y es que hasta la tercera no logra su armonía más lograda, la cuarta cambia ligeramente su ritmo. La segunda parte, aunque recoge el tema inicial, también presenta un segundo motivo, expresado por el oboe. La tercera se funde sobre un elemento melódico nuevo, de un prodigioso pero misterioso lirismo. La cuarta parte vuelve al primer tema, variando la figura rítmica, por lo que no reaparecerá en su aspecto primitivo hasta la quinta parte, que se le podría llamar de reexposición. La coda constituye la sexta y última parte, concluyendo la obra sobre una esquematización del tema, es decir, de reducción de éste a sus notas tonalmente esenciales, como si no fuese más que la sombra de sí mismo..."

Aún así, a esta hora cuando el sol ya ha bajado lo necesario y solo hay luz, pero no sol, el reloj da la fatídica señal de arranque a los aspersores del prado, todos ellos responsables de mantener el parque que rodea a la casa vivo. Todo este tramado de choques de agua, rompe el silencio que había acompañado a su canción.
La cara la tiene azulina y blanquecina, igual a sus manos, en las tardes se acerca al piano y una vez levantada la gran tapa y luego de observar la secuencia de tabletas blancas y negras, comienza a pulsarlas. Y aún a pasos del final, a pesar de que las frases del regado están batiéndose entre las codas finales, ella trata de seguir tocando dirigida hacia este esperado final. Es interrumpida completamente y no puede volver a tocar. La cadencia que marcan los regadores metálicos permanece en un monólogo ralentí. Abre los ojos y se encuentra enmedio de un somnoliento vendaval, en el centro de una orquesta de agua. Deja su asiento y camina a la ventana lentamente,a ver ,como estos chorros giran, lavando las hojas de los grandes helechos.

2008-01-23T13:09:00.000-03:00

Postal

Hay que situar primero la línea del horizonte como la primera diferencia con ese gran plano del cielo, que a esta hora tiene en su parte más baja un azulino muy claro, al borde del blanco y a medida que asciende va tornándose más azul, desde un cerúleo deslavado a un ultramar intenso que solo se puede obtener al levantar la cabeza completamente. Luego está la tensión que genera la cadena de mesetas y planicies que están bajo esa línea horizontal, también consigue una gran variedad de pasajes y colores, que a medida que se acercan a nuestros zapatos va consiguiendo los colores que cada objeto debería tener, ya que una montaña como esa a esta distancia se ve rosa y violeta, algo muy raro para una cadena de roca y hielo. Los cordones cercanos obtienen pasajes de colores tierra y la textura de sus bordes se hace más evidente, bosques y grupos de árboles en medio de una mesa plana y verde ceniciento. El calor de esta hora le agrega una capa de movimiento a lo que se mira, una densa e impenetrable masa de aire caliente que distorsiona todo lo que se alcanza a ver. Todo esta quieto y ensartado al suelo, la ramazón de espinos no oscila en ningún punto, así que el viento ha desaparecido totalmente, el aire caliente tiene ese olor a hojas y pasto reseco, que aunque verde y brillante, tiene olor a secano. Las marcas de arena amarilla más cercanas, en forma de árbol estirado en el suelo, es lo que queda de lo que era un río y los peces que allí vivían de seguro se han enterrado en las piedras y grietas de la greda, o se han transformado en sapos que duermen también allí bajo ese surco duro y seco. Para obtener una vista así es que estamos a la altura de esas mesas que se aprecian en el horizonte. Todo esto es casi abstracto, el abandono y la libertad del paisaje es una cortina de terror que lo abraza todo. Hasta esos puntos negros que de seguro son golondrinas, o algún tipo de ave generan una distancia inabarcable. Y la escala a la que está echo esto contempla un metraje imposible de calcular. Solo esos tres puntos que se mueven apenas allá abajo en las matas de sauce, le devuelven a esto una referencia que nos hace entregarnos a la idea de que todo estará interpretado para siempre. Esos tres puntos, no más grandes que el cristal de un grano de azúcar , vistos desde acá, del grosor de la mancha de un punto de grafito. Que al parecer están comiendo algo, un melón de agua quizás, al que le arrancan los pedazos con la boca. Y ell resto del paisaje es ya menos inquietante, un grupo de perros los acompañan y las lanzas de madera echadas en el suelo. Desde acá las espaldas brillantes y vestidas con manchas de colores, no pierden la curvatura que tienen los cazadores de canguros. Ya la caverna del cielo y las garras del bosque lejano se han vuelto paisaje de imágenes. Un telón de fondo quieto y acalorado, que espera para ser recorrido y marcado. Con una línea de fogatas nocturnas y canciones de hermanos, una colección de serpientes con alas e hipnotizados bailes centrípetos.

2008-01-19T18:31:00.000-03:00

Negro Albóndiga

Un perro duerme en forma de círculo. La calle cuando cae asfaltadamente hacia el puerto, que la espera con el muelle y llovizna de noche y los focos del alumbrado público goteando y la luz ilumina la malla de gotillas que se cae en secuencias de arcos; es una línea negra o de un azul llamado pruzia. Primer cuadro: Nuestro cardenal de venecia esta sentado a su plato de alas con mostaza, envuelto en seda púrpura y babuchas de marruecos, regalo de su padrino comerciante. Con el parpadeo después de retorcer la espalda para sacarse el sueño, el perro negro, apolillado de polilla solitaria, de esas que comen todo lo que se encuentre abandonado; mira esta calle y duda que al final de ella encuentre algo de comida, en noches como esta, las púas de las gaviotas acaban con todo lo que fuera alimento y también con lo que no sirva. Segundo cuadro: Nuestro general de la caballería blindada, muerde con los ojos cerrados y su larga nariz arrugada, su porción de albóndigas con sepia. Mira calle arriba, con las bolas de gelatina que todos los perros tiene, sabe que después de ese monte donde parece acabar la calle, está ubicada la corrida de bares, caen pedazos de pescado ahumado a veces, aunque es tan tarde y la esquelitilla le avisa la dirección donde reina la suerte. Tercer cuadro: Nuestros estandartes políticos de turno cenan con niñas relajadas su gran bandejín de albóndigas a la hierbabuena. Al parecer esta noche, ninguna de las direcciones posibles tiene algo comestible. La lluvia tragada por el mar, no endulza el agua, ni licúa las espirales de aceite. Cuarto cuadro y final: La santa reina de la colectividad de buenas obras públicas que a esta hora se lava las piernas en agua caliente, ya paladea el aroma de su plato de albóndigas al yoghurt, que su gran nana le prepara. La lengua abraza sus quijadas en forma de un viejo reflejo, donde se encuentra esta seco, no esta mojado por la lluvia, todos estos sacos están secos. Las agujas de las vértebras empujan su cuero negro que ha ido perdiendo la peluca negra, gira sobre sí mismo un par de veces y se enrolla en ese centro, la nariz entra en receso entre su paleta pierna y la cola, una última mirada a las tramas de gotas que arman arcos en el aire, un empujón de aire por las narices y se entrega, abandonado a continuar el sueño en la parte en que lo había dejado. Negro albóndiga, estás tan flaco que nunca llegarás a estandarte político, no ascenderás a general, duerme en tu tornillo a ti mismo y sujeta tu gelatina a tus huesos, hoy no lloverá más y la calle bajará llena de gente. Duerme en forma de circulo, duerme.

2008-01-14T14:59:00.000-03:00

El pequeño dictador

Se cortan los pantalones, de preferencia de color gris perla, a la altura de la rodilla, también a la camisa se le cortan las mangas , centímetros antes del codo, de preferencia gris también, de tela resistente, para prendar de ella las hebillas y las agujas de la serie de monedas con figurines, que se deben conseguir, para que hagan las veces de medallas, luego se gelatiniza el pelo en forma de casquete pegado a la cabeza, que debe ser algo cuadrada y de frente larga, se usan ojos de tono hiriente, se pueden conseguir después de jornadas de sacarle las pieles a las polillas y acercarles las antenas a las ampolletas encendidas. Un corbatin de rigor, igual al usado en las escuelas, las casas bancarias y los municipios del mundo. Se usa un lunar, cerca de la boca que debe ser algo apretada de labios apretados, acostumbrada rara vez a mostrar los dientes en son de sonrisa, solo las muelas del final, al gritar al micrófono, que puede fabricarse de un tarro y palo de escoba, ha de conseguirse un cajón de frutas para elevarse del nivel de tierra, desde donde se verá el mundo de otra forma, si se pueden conseguir uno o dos sujetos de la misma edad, se ponen uno a cada lado y se les obliga a que no se les noten las manchas de leche en la cara. Se practicarán largas intervenciones, con la mano izquierda tras la espalda y la derecha con el dedo índice levantado en cada grito, el que debe ser intenso y de silencios tenebrosos entre cada larga frase de grito de verdad absoluta. Las botas acordonadas o por último las calzetas negras hasta la rodilla. Y por fin con un carbón, o lápiz de maquillaje negro, se ubicara sobre el labio superior de la boca y bajo la nariz que debe ser respingada, allí se debe dibujar un cuadrado oscuro que no debe superar apenas el centro de los labios, con todo esto, se encenderán las ampolletas, se conseguirán trompetas de cartón que antes de la intervención sobre: "... los derechos de los derechos sobre los derechos...y la superioridad de los lagartos sobre las lagartijas", banderines de telas rojas y círculos blancos con una araña negra en el centro. Se puede agregar manchas de sangre en las murallas con tempera roja, cabezas de muñeca en el suelo y caballos plásticos con al menos una pierna o dos menos. Chimeneas de cartón con humo dibujado. Dibujos de rostros tristes y cartas de despedida en los muros. Tanques armados con cajas de cartón, legiones de soldados plásticos ordenados en semi-círculo al rededor de recortes de explosiones. Lagunas pequeñas con puñados de clavos, alambres enroscado y moscas amarradas de una pata sobrevolando todo el cuadro. Con todo eso se conseguirá un pequeño y realista, pero no menos perturbador, retrato de modelo de dictador.

2008-01-10T14:10:00.000-03:00

Paletas metálicas

Adentro de la cuba de madera, siempre ha habido un rodillo con dientes. Que al accionar de la manivela que trae puesta, levanta las teclas en forma de láminas de metal que cantan, unas paletas afinadas en una escala fina, porque una caja de música tiene un acento de pasadizo de campanillas; "siempre te he guardado afecto, te he reservado, sin proponérmelo de mis mejores estadios de sueños". A veces la cuba no es de madera, sino plástica, de relieves florales o tintes prendidos hasta el rosa y el dorado de polvo, traen una tapa, la que al abrirse deja asomarse una figura que rueda sobre una pista hecha de espejo y la manivela es una rosca que trae abajo. Siempre las canciones serán tomadas de frases anteriores, de canciones de colonias clásicas; he visto a algunos cambiar de lugar la placa de paletas, haciéndo que la melodía se vuelva irreconocible," te he mirado en secreto a través de estas paredes, mientras te escuchaba cantando en la bañera, te he alcanzado el jabón sin que lo notaras". En otra que conocí, había dentro de un iglú de plástico transparente, un aceite transparente, el que al agitarlo, hacía flotar pedazos de viruta blanca en forma de nieve y que iba a caer sobre un paisaje de pinos y troncos. "Te he besado sin besarte, te he peinado una hora entera sin tocarte el pelo". Ninguna de estas canciones, canciones de caja de madera y mecanismo de metal, hará que te conozca, que llegue a superar las espirales del oído o llegue a encontrarte en estas profundidades enrrolladas, pero son tan agudas en su trino las direcciones que trazan, que dibuja allá al fondo de mi cabeza, la idea de tu pezón rosa, la bebida de color de tu párpado y las trenzas de peluca que de seguro debes tener. Y entonces cada vez que puedo, hago girar la manivela y aunque ya sé de antemano la canción que cantará, me entrego a escucharla hasta que se corte a sí misma, la mayoría de las veces enmedio de la canción que va deteniéndose, porque se ha quedado inevitablemente sin resorte la cuerda.

ilustración virginia patrone

2007-12-28T16:22:00.000-03:00

Fiebre de sangre

Desde los rayos que dejan pasar las lejanas puntas de los árboles, se armaban las manchas de luz en el piso, devolviéndole el verdadero verde que debería teñir este prado. El resto está montado de sombras y penumbras. A manera de ennegrecido deslumbrante, ya que las sombras en el borde del bosque poseen luminosidad. A cada paso, a cada movimiento, en cada detención, alargaba la mirada hacia el más adelante. No suena nada a esta hora. El pasto que crece a sus pies, la manivela de las lejanas copas de los árboles son los responsables del supuesto y fino sonido de marea. El circulo de la esfera de agua, en sus ojos, reflejan los espasmos que la traen hasta este centro de bosque. Una tras otra la contracción iluminada viene a encender la curvatura de su espalda. Piel y cascos de hueso en las delgadas patas. Mira hacia adentro. Entreabre la lengua para ventilar el aliento que trae. La estrangulada posición de sus cuatro patas de alfiler, la comprimen al suelo de cáscaras de pino. Otra vez, el comienzo del final de su cola deja salir una dosis de agua caliente y salada. El brillo de las cerámicas oculares. La relamida del muslo, la contracción, de la misma que están echas las inflamaciones de su enorme tripa. Corre sin avanzar, cae y se vuelve a levantar. No viene ninguna luz de ninguna parte y se raja esa bolsa que sale de su entrepierna oscura. La baba caliente baja hasta el piso de púas, otra vez, las puntas de patas salen por su abertura de carne y la quebrazón de su espalda, la gelatina caliente y el dínamo de esta afiebrada calentura, dejan salir hasta que cae en el suelo la pequeña maqueta de ella misma. Todo el remolino se viene encima, olfatearle la cabeza, lamer por horas la sangre que trae encima de su espalda y despertar a la escena de bosque que le rodea. La hembra de ciervo, levanta la cabeza hacia ambos cuatro puntos y comienza a masticar la placenta que aún cuelga de su espalda. La muele con sus molares y lame de sus piernas las manchas de sangre que marcaron la salida de su cría. El imán de sus ojos, vuelve a esforzarse en esa lúgubre profundidad de sus esferas, a medida que mastica su propia carne. Mastica la placenta y se traga a sí misma. El pozo de sus cuencas miran con fiebre toda esta oscuridad rota por los rayos de luz que caen entre las hojas. Helechos gigantes. Pozos de fiebre. Mascadora de carne. Y profundo sendero de fiera salvaje.

2008-01-03T13:38:00.000-03:00

El Tambor

Abandonarían la tienda del juguetero para desembocar en las fauces de la iglesia, de allí, directo a la pequeña caseta de confesión, la madre de Oskar se pierde trás las cortinas y comienza su rezongo de pesadilla. Frente a frente. La imagen de una señora y su niño en brazos, domina todo el espacio que rodea a la caseta. Oskar se acerca a ellos y se detiene a observarlos detenidamente, acerca un taburete de esos para arrodillarse frente a la mujer y escala los candelabros y las velas encendidas. Llegar hasta el nivel del pequeño muchacho semi desnudo fue fácil para él. Los hombros desnudos y la papada de bebé sobrealimentado, los rizos de su cabello congelado y las manos en señal de exclamación. Oskar ensarta entre los dedos de la pequeña mano de yeso una de las varillas de su tambor y luego la otra en la palma de la otra mano, como si hubiese sido diseñado para que sujetara estos maderos. Le cuelga la tirita para que el tambor quede en su puesto sobre la panza. Así de pronto todo estaba completo para que sucediera algo. Oskar levanta las cejillas y le grita;¡ vamos!. Música.¡ Un dos un dos !. Le agrega una cachetada en la regordeta mejilla de la estatuilla. ¿ No puedes tocar ?. ¿O no quieres tocar ?. ¡ Mentiroso, tú lo puedes todo!. El retoque brillante de las pupilas, el acabado de las uñas de la mujer, los vestidos tejidos. Oskar golpea con las varillas el ambor comenzando una trama de golpes de tamborilero. Con todo este ruido el gran sacerdote lo sacó de allí y el pequeño sacristán, de faldillas blancas retiró las partes instrumentales que quedaron colgando del jovencito abstraído. El pequeño Oskar se refugió entre las faldas de su madre llorando y gritando. Mientras la pareja de la señora y el bebé rodeados por velas quemándose, mira a la nada, ellos abandonan juntos la bóveda de la iglesia, que emite una cantarina despedida, hecha con el eco de sus propios gritos.